Судьба бывало рисовала мимо,
и разливала краску на пол белую,
она одна, была такой игривой,
такой размерено забытой и пустой.
Бывало так что я писал на камне,
пытался вычертить нелепость бытия,
нетленна лишь душа, её сонаты,
писали обо мне,когда, внутри пылало все меня.
забыл зачем живу, зачем дышу и вижу,
то что теперь неважно, и забыто всеми,
жизнь одинокого поэта вовсе ненавижу,
а на столе горит свеча, и падают на строчки ручки тени.
Дотла сгорает день, и ночь сменяет утро,
размерено пишу, забыто, но оставлено лишь мною,
и строчки больше не завяжутся узлом,
а небо запылает ярко синим цветом.