Не в силах жить единым небом,
я всё же словом был согрет,
служа литературным негром:
строка за пачку сигарет.
Немало рифменных находок
в чужой я сваливал подвал;
кадык мой дёргался, но кодак
исправно снимки выдавал.
Восторги пролетали мимо,
и в самом буйстве стыл покой —
не всё ли мне равно, чьё имя
стоит над мертвенной строкой?
За клумбами следя ретиво,
листочки стриг я на кустах,
но прорастала вдруг крапива,
моим заказчикам на страх.
Мне на прощанье помахали,
и я опять среди своих —
с пыреем рядом, с лопухами
ращу неприхотливый стих.