Как, нынче, мы, поэты, измельчали...
Еще вчера Рождественского строчки
На всех кострах и чтениях звучали,
А Маяковским выбивались точки.
Когда росли на Пушкине и Фете,
Шекспировским любили мы сонетом.
И не могли представить жизнь на свете
Без поисков незыблемых ответов.
Отцы ведь тоже наши не робели.
Рубцовым восхищались, позже Бродским...
А в девяностых окна захрипели
Надрывным и ломающим Высоцким.
Но что теперь? Настало наше слово.
Если ответить тем, что нынче "стильно" -
Удар держать нам Верой Полозковой
И парнем с псевдонимом из мультфильма...
Язык эмоций нынче правит в моде,
Любовь святую в сопли превращая.
А кто-то судит только по погоде,
На смысл и рифму взор не обращая.
Так пусть всегда поэтам будет мало,
Хоть их ряды и сильно поредеют.
Хороший стих, во всем хорош, как стало,
А остальное хвалят за идею...