Как месяцев в году – двенадцать,
Святым апостолам родня…
Спешу, признаюсь, искупаться,
В них почему – то всегда я.
Нагрянув, как с горы, с Сургута,
С далеких северных широт…
Иду к ключам я окунуться,
Не видел я их целый год.
Как петергофские фонтаны,
Хотя у них размах не тот….
Всем исцеляют в душах раны,
И направляют их в полет.
Ведь струи, как зари, улыбка,
Ключи – седая борода…
Купальня кажется мне зыбкой,
Как лед, холодная вода.
В нее я брошусь, словно в пламя,
Как в омут, прямо с головой…
И, словно порох, вспыхнет память,
Осветит весь мой путь земной.
По Северу пути – маршруты,
Где ни конца, ни края нет…
Сквозь снегопады, холод лютый,
Где каждый день – пора побед.
У Юрово – святой источник,
Стоит часовня будто страж…
И отдыхает здесь, кто хочет,
Беседка тут словно шалаш.
Шумят березки и рябинки,
И сосны словно паруса…
Такие в костромской глубинке,
Есть, слава Богу, чудеса.
Ключи - святыню, чтут и любят,
Как око, берегут всегда…
Недаром говорят все люди,
Как плоть, живая в них вода.
Фото из Интернета