Навалилась скука-сука,
глыбою ночной
И сверчок молчит не звука,
за трубой печной.
Заскребли по штукатурке
коготки дождя.
Сам с собой играю в жмурки,
душу бередя.
Спит нахохлившись берёза
мокрым воробьём,
А поэзия лишь проза,
с(о) скукою вдвоём.