Жизнь-действительно игра!
Игра в проблемы,радости,страдания.
Одна любовь,набравшись хладнокровия и правды,
Живет,а не играет.
И умещаясь целиком в столь малом,
Но родном созданьи,
Тепло,раздумья,душу и себя
Бездумно дарит тому,
Кто безотказно проклинает.
За что же,за грехи какие
Поэтам дано это понять?
Почему их раскидывает на чувства
Так ярко и быстро?
Почему,не смотря на открытость и верность,
Их так любят терять?
Зачем после запоя и потухшего огонька
Разгораются молодые искры?
Разворачивая новый пожар
В сердце бездомном,
Наплевав на опыт,что
Судьба уже подарила.
И шатаясь из стороны в сторону
На будущем подоконном ,
Хватают c нелепой удачей перила?
Поэты никогда не умирают,
Даже,когда их убивают.
Поэты способны любить,
Только нужно дождаться.
Они часто и слишком прямо
Словами стреляют
И чаще еще суждено
Им ошибаться.
Но любить более всех,
Вернее,честнее способны они.
Любить по-настоящему
Лишь нужно эту пару глаз.
И столь честно,твердо
Ответят лишь они одни.
Поэт готов всегда любить,
Но он готов лишь раз.