Я графофил, не графоман –
И не горюю.
Не набиваю свой карман –
Держу в нём дулю
Для озабоченных деньгой,
Питьём и снедью.
С корявой рифмой дорогой
Мы в вечность въедем.
Сглонёт и - ццц! - не поперхнётся.
А если вспомнят обо мне –
Ей таак икнётся…
Я жив пока -
Пота портачу.
Шарадой жизни я своей
Приозадачу
И всех поклонников, ей-ей,
И забулдыжек,
И обладательниц, пардон,
Литых…лодыжек.
И тех, кто съехал за кордон,
И – кто остался,
Да всех, желающих читать
(Тебя, Настасья,
Понятно, ты им не чета).
Я не блефую –
Профукал молодость, увы.
Свою. Лихую?
Сургута дальше и Уфы
Не выезжал я…
И душу прочная, из жил,
Узда держала.
Я сам себя – ага! – изжил…
Ну, ближе… к телу?
Не дрейфь.
Пацан!
Толкают к делу…
- Де Мопассан?—
Толстых полдюжины
И Достоевский,
И тот, недужный,
Что спел про Невский,
И все, любившие просторы наши,
Никитин, Суриков, Кольцов,
И бедный Гаршин.
В конце концов –
Марина, Анна
Соснора, Тютчев
Тебя поднимут ли с дивана?
… тучнеют тучи,
Дождём словесности
Российской
Разразятся,
Из неизвестности…
Пальнут… по зайцам?
По двум, не менее,
И всех уложат!
От обалдения
Встаю я с ложа.
1-2 сентября 2009