Однажды сказал мне студент – иностранец
(Не то мексиканец, а может – испанец.
Их трудно всегда различать),
Что скучное здесь телевиденье в мае,
В программе – вторая война мировая.
Ему остается лишь спать.
Вообще, я ко многим привык разговорам,
За чаем давали свободу мы спорам
Забыв о любимых и сне...
Но желчная фраза о том, что нам свято,
Как выстрел последний в году 45-ом
В спину ушедшей весне!
… Ответить ему я нашел что.
И все же
Кипела во мне вся душа,
И похоже,
Что я до сих пор не остыл…
Война унесла миллионы убитых…
Как наша Земля не сменила орбиту
От тяжести братских могил?!
В тех тесных могилах моя есть частица,
Ей 70 лет уж спокойно там спится.
И хода из тьмы к свету нет.
Навечно она здесь легла в сорок третьем…
Ее никогда в этой жизни не встретить…
Там похоронен мой дед…