Ленточка спирали по асфальту побежала,
Беслан, Цхинвале...во слезе застыло,
В горле комом стало, но лишь ручеек
Прощения звонко в молитве перекует
Священник с благодатью и без онко.
Родины защита и война, затем потери
Во семье, как простыня, одна избитая
В лесу в крови, другая в кресле,
Сколько у войны последов прошлого,
Господь в молитве отмоли...
Отмоли нас в трепете родном,
Пролей на Землю благодать теплом,
Как сомн, ни в бытии и в звоне
Драки от бокалов, как эта месть
Ни благородна, и какой же нынче
Жизнь твоя родная стала...
Под звон бокалов ни рождается набат
Колоколов, об этом ты прочтешь
У батюшки на исповеди и без слов,
В прощении молитвенном тепла душа,
Как Свет во Единении и не спеша,
Во кротости родного созерцания,
В смирение Есть отголоски
Как ведешь ты в Жизнь дитя,
В Надежде иль в труде устала,
Ни отдавая чувство нежности заботы,
Ни получается и доля квоты,
В механике лишь смазаны детали,
В объятьях ближнего родного человечнее
Мы стали.
Центр... Инвалиды... Врач... Купил белый билет,
Он радуется льготам, словно квота след,
Ни замечая сколько он поднял людей,
А в кулаках, лишь слезы женщины,
Как море в соли, только дождичек пролей,
Всю правду на его чело, чтоб видел Жизнь Душою
Радуги, ни белое зернышко, а музыка полей зерно.
Где групповуха забавлялась, она слезою истекала малость,
В крупинке и жемчужинке во велосипеде след,
Как он свою жену тиранил много лет,
Как он продал всю Душу в Ярмарке с посылом,
Помада на рубашке Дамы некоторой след Ваш отразило.