Мазок за мазком полнится лист бумаги,
Выводит кисть зеркально отраженье,
Не реальность бытия - воображенье -
Не ищи её в полотнах полных или нагих.
Художнику милы не мира очертанья,
Не жизнь в её искристом полыхании,
А вечность, что застыла изваянием,
Ведь миг творца то - миг создания.
Что есть картина: мира слепок?
Его вторенье? Или мир иной,
Что создан сызнова из скрепок?
Творцу вторим наивною игрой:
Будь в ней страстен и меток,
И, быть может, поведешь других за собой.