А где-то в Париже, под старой крышей,
от ощущенья, что мы любимы,
тенью касаются наши спины...
Греем ладони, и тихо дышим...
Под звуки и скрипы ночных трамваев,
в закате так медленно умирает
пустынный город... Сырой и грубый.
Пёс разгоняет собачьим лаем сбежавших из форточки попугаев.
И душу из спин неспеша вынимают,
целуя, губы...
И всё хорошо:
и стакан не пуст, и книги читаются наизусть...
И даже когда барабанит дождь, мы спинами греем сырые стены.
И в кухне тобою наточен нож...
Как мало нам нужно - верно?..
А где-то в Париже весь парк острижен
под "ноль" или "боб" от безвкусной моды.
И кто-то гадает сейчас кроссворды из старых, потёртых руками книжек, в карман набивая сырой фундук...
И птицы его крадут...
Ведь всё хорошо: только капнет кран,
и бьёт у ограды струёй фонтан,
соседи читают безвкусный роман всегда непременно вслух...
И сон расставляет на всех капкан,
и город погас, как большой экран.
Последний фонарь потух...
И небо в Париже спустилось ниже,
и ночь языками нам пятки лижет,
и смотрит в окно звезда...
И всё хорошо...
Ты спокойно дышишь. Как мало нам нужно для счастья, слышишь?
как мало...
как много...
да?..