Крепок лёд.
Но и он, как и снег, тает в ледоход, уступая место весне и умирает…
Реальность закрыла лицо покровом понятий, а нам представляется, что отвернулась
иль вовсе исчезла.
О, где гениальность такая, чтоб слова зубилом дробила окамененья заклятие!
Мается сомненьями разум истерзанный: мир населён привиденьями и всё, к чему
мысль прикоснулась – деза!
Мышленье – Горгона Медуза, что магией медитативною и созерцательной жизнь
обращает в музей застывших скульптур, монументов, иконок – в гробницу.
О где же та Муза, что эту картинку пассивную и виртуальную опять возвращает
к стезе, на которой скриншоты культур и остывших моментов из мумий пелёнок
в историю гиперактивную и реальную вновь выползают.
И где тот Поэт, что ей внявши, откроет глаза им – ночным истуканам, сказавши:
«Вы – спящие в прошлом, а настоящее – только снится, как фильм экрану. И это
так пошло»… А как пробудиться, не знает никто, пребывая в ничто…
О где тот Король Поэтов, для которого роль рассвета воскресителя и спасителя
ожиданий не самопиар, не маска, а побудитель к деяньям в истории – к сказки
воплощению, для которого боль от сна мироздания в мировоззрении – встряска, рождающая жар в груди, для которого весна не позади, а впереди! Где же он, пробуждающий поколенье и запускающий его кровь снова единственным словом:
«любовь»!..
Тише! Слышу могучий зубила слов звон, дробящий формалистской схемы
каменный саркофаг до вечных основ человечьей силой. Это он!
Вижу! Я вижу горящей истины лучик, рассекающий низкие тучи времени
спящего знаменем веры в грядущее и возбуждающий настоящего атмосферу
надежды током. Это он, в обличии мага белого и в величии пророка, несёт закон воскресенья весеннего. Это он, мастер из словоделов касты. Это он!
Слышите? Он идёт! Вылазьте из ниш на крыши, чтоб расцеловать друг друга и
станцевать танец счастья. Други! Он придёт и разбудит нас! Близок час его власти, к расцвету поэзии шанс.
Король Поэтов идёт по лезвию среди рушащихся понятий парадигмы окаменевшей
под флагом энигмы, лучащейся смыслами, под проклятия из среды чёрных магов. И
дым дымящейся ветхомирья Помпеи веет над ним змеем возмездия, одолевшим
кумиров распавшихся и рухнувших в бездну, как в сон.
Это он! Он идёт по планете, Король Поэтов, и несёт рассвета хоругвь, изгоняя скверну.
И верных круг не ждёт – восстаёт, огонь зажигая и освещая ночи корчи, чтобы, когда он придёт, все увидели – вокруг гроб затёртый и злых Содом: бездна. И их песня – о том,
как из мёртвых воскреснуть.
И он придёт. Навсегда.
Ибо всегда перед рассветом восходит Звезда Поэтов, предвещая явление Короля. И она
взошла над планетой.
И в волнении ждёт исполнения обещаний земля, едва дыша.
И уж восход ломает зимы лёд.
И тот тает.
Смерть тьмы: ледоход.
Светает.
Король идёт…