Рождаются, и путаются строчки.
Само ложится все в четверостишие.
Затем, я расставляю запятые, точки.
Ну вот, стихотворение и вышло.
Бывает в муках это происходит.
При родах, душу патология терзает.
И строчка зацепившись не выходит.
А почему? Да кто же это знает?
Пишу легко, как будто сон мне снится.
Когда мне моя Муза помогает.
И стих, как вечером туман ложиться.
Быстрей чем сигарета истлевает.