Он любит бабочек и убийства,
Тишину или плачи скрипок.
Он на графа похож Монте Кристо
Среди суетных визгов и скрипа.
Он из тёмной материи соткан.
В нём нет зла, только грусти немножко.
Я пьяна им, точно от водки.
Без него на душе воют кошки.
Рядом быть и сложно, и больно:
Он отменно играет бемоли.
Души надвое взглядом раскольным
Разобьёт. Это часть его роли.
Он не прост. Он совсем не понятен.
Он не понят - он чужд моим ритмам.
В моём сердце тысячи вмятин.
Моё сердце им напрочь убито.
Красный труп вместо органа крови.
Это глупо, а пульс - безвозвратен.
Он не встанет со мною вровень,
Не заснёт со мною в кровати...
Он не скажет мне мёртвой признаний,
Не согреет теплом и словами.
Если б только причину узнали,
Но не буду делиться с вами.