Я обнял эти плечи,
Хоть не Бродский я совсем.
Закрой глаза, ведь время лечит.
Вылечены Кафка, Брод и Лем.
Телеграфирую сонной толпе
Сквозь ленту молчания бред.
И давит меня пресс-папье
Впустую растраченных лет.
Автобус несется с обрыва
Стекла дрожат, пассажиры мертвы
И голос мой с ноткой надрыва
Кричит, что теперь я со смертью на "ты"
А руки холодные нервно дрожат,
Суетливо царапают пасквиль на жизнь.
Матом корявые строки пестрят.
Впереди остановка "падение вниз".
Чернила закончились, мысли ушли
На этом закончу, не хочется дрочки
На образ поэта, мирской красоты...
Хочется просто поставить здесь точку.