И я не всегда смеюсь, не подумайте, я не шут,
Я скачу из депрессии в радости и назад,
Я стараюсь дурить сильнее, когда решу,
Что мне скучен и бледен мой персональный ад.
Я держу всех за руки, сильно, еще сильней,
Когда кожа от чувства рвется, трещит по швам,
С тем, что если я вдруг распадусь на фонтаны огней,
То какая-то частичка меня отойдет Вам и Вам.
У меня есть секретные радости, мелкие, но
Я их так берегу, словно нету сокровищ ценней,
Из колонок, как море, расплещется песня Брюно,
Эта песня прекрасна, Вселенная прячется в ней.
Эти книги, записки, хенд мейд с отпечатками рук,
Со светящейся розовым аурой чистой любви -
Это я. Я, прошедшая лишь первый круг,
Из десятка таких же кругов. Се ля ви.
У меня за спиной рюкзачок – кладовая чудес,
Я храню в нем мгновения счастья и яркие дни.
И когда мне становится плохо и холодно здесь,
Я даю себе вольную: «Будет! В рюкзак загляни».
Я тащу на себе эти слепки прошедших минут,
И они надо мною довлеют, как будто Печать,
Я совсем не боюсь, что когда-то меня не поймут.
Мне семнадцать, и я сумасшедшая – что с меня взять?