Ночь напролёт. А утро – уже навылет
Душу пробьёт - и скорчишься на полу…
В горле першит от горькой небесной пыли,
Льнущей упорно к письменному столу.
Эти слова приходят к тебе - откуда?
В душу стучатся, кружатся, мельтешат…
Отсвет волшебный, сердца восьмое чудо:
Если касаться - бережно, чуть дыша…
Пусть и сегодня главное не сложилось,
Снова не собран тысячезвёздный пазл,
Вытянув все слова из тебя, как жилы,
Утро контрольным выстрелом между глаз.
После прочтёшь случившееся… Невольно
Вздрогнешь – как будто это писал не ты:
Почерк знакомый. Радость твоя и боль, но
КАК происходит слово из немоты?
И удивишься мудрости неприглядной
Этой – с небес нашёптанной - чепухи…
…С чёрного хода, лестницей непарадной,
Крадучись, ночью ходят ко мне стихи.