Жизнь хороша, когда она ручей,
пока ещё без имени, ничей
посверкивает влажною обновой,
ни отмелей не зная ни запруд,
ни неводов ни блёсен рыболова.
Не чтит своё течение за труд,
но полагает всякий труд в основу.
Пока ещё ручей не стал рекой,
пока его ещё не укачало,
мазутными разводами причалов,
не накормило грязною волной
окурков, мусора, собачьих трупов.
Пока над ним не просипели грубо
осипших пароходов тубы...
Я о другом. Вот как бы по тайге,
среди ромашек, медуниц, малины,
под сенью клёнов, сосен исполинов
протечь всей самой жизнию и мне
сквозь земляную суть,
сквозь весь её суглинок
и впитывать все запахи, все мяты,
черёмухи все, грузди, все опята,
Нести в себе всё отраженье света,
все звёзды неба, все полёты птиц,
все краски осени, весны и лета,
все тени облаков, упавший лист,
сосновую, еловую хвою…
Слов не хватает – я журчу, пою,
переходя на птичий – фить-фию.