Каким-то всё казалось важным,
но безразличным стало и
ненастоящим, комуфляжным
как жизни пройдённой слои.
Смотрю на небушко большое,
в котором тучек миллион
плывёт седою бахромою -
и улыбаюсь им вдогон,
в окно, которое открыто,
как будто дверь в чужую жизнь.
Хотя стекло давно не мыто,
но отражает неба синь.
И даже кажется порою,
что тучек редких синтепон,
влетев в окно, возьмёт с собою,
туда, где нет плохих времён...
12.06.13