Опять «редактор» разрывается на части,
«Ошибка» в каждом слове-через три,
Перед глазами-мозговые ходят страсти,
Всё, что ни попадя, хватают по пути.
Неровный почерк, словно волны в океане,
Болезни-графомании скачки…
Он думал, что мудрец в чёрной сутане,
Но на бумагу-мокро падали сморчки.
Очередная строчка-в пять секунд
Под постоянным всплеском вдохновения,
Причастный оборот настолько крут,
Что для простого недоступен понимания.
В толстенных переплётах словари,
Прочитанные лишь в одном лице,
Писатель складывал на пыльные полы
В забытом Богом, развалившемся дворце.
Он пишет до сих пор, бумага стерпит,
С далёким отголоском ждёт надежду,
Что кто-нибудь…,когда-нибудь…заметит
На нём не чёрную, а белую одежду.
4 февраля 2013 года.
Ab alteri expectes, alteri quod feceris.
(Из сборника "Экспресс в 12-13").