Что чувствует поэт во время казни,
Когда его ведут на эшафот?
Не видно даже признака боязни,
Хотя вокруг него гудит народ.
А он один в пурпурном одеянии,
Идет и гордо смотрит пред собой.
Толпа стоит в тревожном ожидании,
И восторгается геройскою судьбой.
А,кто-то думает, что он раздет до нитки,
Весь беззащитный от людской молвы,
Не избежать ему публичной пытки,
И недругов злословия хулы.
А рядом Кат готовит гильотину,
На голову поэту опустить,
И кто-то целит сзади ему в спину...
Готовься умереть святой пиит.
И только, как поэта обезглавят,
Раздастся в воздухе истошный крик,
И непременно, кто-то тихо скажет:
"За что погиб? Хороший был мужик."
Вмиг недруги подхватят эту фразу,
Поэта возведут на пьедестал,
Почет, признанье, слава сразу...
Для всех он станет гений, идеал.
Но почему так поступаем низко,
Что гения посмертно признаем?
При жизни замечаем лишь артиста,
А глубины души не видим в нем.