Осень. Бессонница. Лихорадка.
липким ворохом летят воспоминания,
кутаешься в шаль и пытаешься
отыскать где-то рядом
Того. Одного. С таким теплым взглядом,
и мысли мешаются, а слова…
а что слова? их много. они найдутся,
было бы к кому обратиться…
а Он где-то сидит. и может читает книгу,
и нет ему никакого дела до той,
которой так необходимо,
чтоб в сильных руках согрели…
и плакать уже не хочется –
надо же ведь быть сильной…
а осень холодным потоком
все сильнее толкает безмолвно
к бездушности белого Завтра…
2009