Эти терпкие алые сны...
То ли феникс горит, не сгорая,
То ли дятел на гребне волны,
То ли знак нам, что смерть – запятая,
Что поверить пора голосам,
Что стихи – по пятам, как сыночки.
Небо, ахнув, откроется нам.
Запятая? Три точки...три точки...