Мне раньше казалось - дома из деревьев выше.
Что каждый флюгель - как веер в руках у неба.
Что у счастливых вьют птицы гнездо на крыше.
Что лучше там - где я никогда не был.
Мне думалось раньше, что раны всегда с кровью.
Что все ростки, в землю падшие, в колос зреют.
Что только самое важное в жизни зовут Любовью.
И о нее не страдают и не глупеют.
Вечер притих. Я когда-то хотел свободы.
Думал, что ты мне собою ломаешь пальцы.
Раньше казалось, что Ты не уйдешь из моды.
Перекрестился - и перестало казаться.
Темные улицы. Ночь. Силуэты прохожих.
Я от дождя укрываю лицо руками.
Раньше я думал, что люди со мной не схожи.
Перекрестился. Злостно. Наотмашь. Рывками.
Дом из деревьев - он просто теплей. И только.
Птицы покинули гнезда под чьей-то крышей.
Я, от свободы давясь, завываю волком.
Точно такой, как и все - лишь на голову выше.
Я у окна. Сквозь лупу к себе лес приближу.
Раньше там прятались нашей жар-птицы перья.
Ну а сейчас - я совсем ничего не вижу...
Лес - просто лес. И в округе - одни деревья.