Покидаю этот Север Крайний.
Пласт из жизни остаётся позади.
Нет, конечно, я - не умираю..,
Но, как будто, что-то вырвали в груди!
Уезжаю. Оставляю этот холод.
Ночь полярную и белый долгий день...
И, стучит, стучит в висках, как молот:
Приживусь?..И, что там впереди?