Я сижу за столом всю ночь напролет,
Болтая с тобой о разной очень важной ерунде,
И рисую твой стилизованный, но все же портрет
На желтом акварельном шерховатом листе.
И даже если у меня не очень похоже - не суть,
Ведь это всего лишь очередная попытка создать твой образ.
Что еще мне делать, когда на душе бродит муть,
И единственная отрада - слышать твой голос?
Проползают ночные тени вскользь по стеклу,
Но мне не страшно оказаться в этой ночной пустоте,
Я думаю, что без труда и сомнений смогу
Найти путь по ветрам и звездам к тебе,
Чтобы оставить под дверью твоей конверт,
И растаять с первым мелькнувшим лучом зари.
Ты найдешь по утру тот самый полночный портрет
И то самое письмо, что писалось долгие дни...
11.06.13