О чём писать друзья мои?
О том, что в детстве снегири боялись поклевать с руки?
О том, как прелести мечты нам заслоняли рок судьбы?
О том, как жили до весны в полярном мраке пустоты?
О том, как выйдя из войны, мы жизни были не нужны?
Как разменяли песнь любви на стройку рухнувшей избы?
Как мы бухарские ковры не пожелали снять с стены?
Как комсомольские вожди нас загоняли в хлев страны?
И за какие же рожны на это всё осуждены?
Для власти прочих, их мошны мы были чести лишены.
Так в чём же праведность вины? Рождённым быть и знать КТО ты?