Я прожила тебя до точки.
До переложенных страниц
увядшим в осени листочком.
И были ранее,
и лиц
судьба ещё отсыплет.
Знаю.
Я прожила тебя.
Итог.
Но я в тебе ещё живая
агонией спонтанных строк.
Так хочется.
И я их горстью,
желаний пряча новизну
/подвластна непонятной злости
на долгожданную весну/.
А просто так мечталось вместе.
А просто не сумели мы.
Ты или я – на этом месте
вопрос.
Позиции зимы
сдаются ею с сожаленьем.
Я вижу в этом некий знак.
Когда покинуть нехотенье,
совсем иначе всё.
Не так.