Душа его стремилась к свету.
Но окружала его тьма.
А на дворе гремело лето.
А на душе была зима.
В его глазах весь мир кружился,
И отзывался пустотой.
Когда под утро спать ложился,
Он думал только о Святой.
И так прошли века и годы.
И где-то мой больной поэт
Всё пишет своей Музе оды,
И верит в то, что смерти нет.