По вновь не образованным протокам
отчаянья не высохнут ручьи,
и не останется следов ожога
там, где не приземлённые, ничьи
шаги, не совершённые однажды
навстречу недосказанным словам
не утолят ничьей в разлуке жажды.
На аромат не изойдёт айва
и губ не свяжет терпкостью и вкусом
из памяти каких-то дальних лет,
не потечёт расплавленным искусом
её прозрачный мёд за счастьем вслед.
Не расцветёт, заполнив эклектично
безумствами различных степеней
себя, любовь, не ставшая добычей
твоей. И ты, не породнённый с ней,
не окунёшься, не вдохнёшь, не дрогнешь
от не-прикосновений тет-а-тет,
не обессилишь в приглушённом стоне,
продлив до бесконечности момент.