Одиннадцать…
Купол белой ночи чуть приглушил городские звуки…
Пивные лишенцы грустно топчутся у ларьков…
Непреходящая печаль, нежно обнимая за плечи, шепчет
какие-то ненужные слова на ухо и разворачивает неназойливо
в сторону, противную от дома…
Теплеет…
От вчерашнего дождя не осталось даже луж. Их впитал влажный воздух,
и висит в нём что-то, напоминающее неподожжённый напалм…
Предчувствую грозу, завтрашнюю, безупречно летнюю, завораживающую,
загоняющую под арки и навесы гуляющих, выворачивающую наизнанку зонты…
Но сегодня – моя ночь, не затенённая тучами, не освистанная ветром…
Гуляю, забывая о времени, о делах дневных, кажущихся теперь
совершенно ненужными и далёкими, как Луна…
Белая ночь…
Солнце зашло отдохнуть
Так ненадолго…