Мы все считали, что возможно
по-новой мир придумать, можно
себя за волосы, об стену.
Не вам творить, куда я дену
все мысли, строки, что писал вам,
он вы ж подобие Богам!
Нам жить осталось понемногу,
срезать - не каждому дорога,
но кто то в золоте купался,
и с одиночеством остался,
в дерьме купаясь и ныряя,
всё глубже. Душу измеряя
калибром пули пистолета,
мы все кричим вам с того света,
что все окажемся когда-то
в могиле. Точка. Подпись. Дата.