жизнь сдала плохие карты,
траченые козыри.
совсем чуть уже до марта.
до тебя же – поздно мне.
и не в том она, загвоздка,
что тобою брошена
/если бы/,
твои отростки, что во мне -
не скошены.
было б дело только в этом,
плюнула б и:
- здравствуйте,
новые, чьим тет-а-тетам
рада я.
мы разные –
этот довод был решающ,
а потом иное…
ты меня не привлекаешь
так уже -
не скрою.
но какая-то заноза
всё же.
нет - да колет.
что-то вроде
«жизни проза
не моё ли поле
засадила сорняками,
маскируя…»
впрочем,
если б даже полюсами
были –
можно, точно.
но когда на картах пики,
покрывая червы,
приросли –
то лишь гвоздики на любовь
и веру.