Я дружбу со стихами не вожу.
Они ко мне приходят без призыва
назойливы, мучительны, строптивы
и верткостью подобные ужу.
Они со мной не станут обсуждать
лечение, что будет мне полезней.
Они и сами из числа болезней,
как, впрочем, вся иная благо-дать.
Как, впрочем, и моя любовь к тебе,
сокрытая текущими делами
и прочими привычными чертами
нам данными взамен не по злобе,
а чтобы легче было узнавать
и принимать земные неуюты,
отсчитывая бренные минуты
и пробуя судьбу переиграть.
А тут они, которые «стихи»,
приходят и слагаются, и ткутся,
и надо мной, как кровососы, вьются,
и требуют ума, души, руки.
И мне уже не близок этот мир
с его привычной сущностной заботой.
Постыли каждодневная работа
и эта лямка, стертая до дыр.
И мне уже едва хватает сна,
чтобы летать в заоблачные дали.
Когда б меня стихи не посещали,
земной предел я б исчерпал до дна
и понял смысл, и отыскал ответ…
Но я смертельно рифмами болею
и оттого иссякну дуралеем,
за гибелью стремящимся на свет.