Стрекот луга. Качаются леса верхи.
Запоздалая бабочка нервно трепещет.
В силуэтах берез лоскуток реки
Бахромою рябит, но давно уж не блещет.
Только ломится в уши лягушечий гвалт,
Только тлеет на западе серая вата:
Сонным мороком клонится голова,
Позабывши цветные полотна заката.
Белый донник беззвучно качает ряды,
Словно в дрожи предчувствий тревожные вести,
Словно белая пена вечерней волны
Заливает холмы, затопляет предместье.
Крылья выпростал клен, как летучая мышь,
И закружит вот-вот, нарезая кусками
Душный воздух над рубероидом крыш,
Над разверстыми в темноту потолками.