На пыльной антресоли, среди книг,
нашёл альбом со старым фотоснимком,
где ты ещё живой, я не старик…
И жизнь ещё, как в детстве на картинках –
с букетом роз. Я позабыл совсем
об этой фотографии, наверно,
хватало в жизни важных перемен,
чтоб вспоминать и помнить непременно
о нас с тобой… Куда-то навсегда
ты переехал, не оставив новый
конечный адрес. Так весной вода
сбегает в лес, где, с осени знакомый,
бежит ручей. Наверное, теперь,
когда остался только фотоснимок,
да извещение, за тридевять земель
нашедшее меня – топчу суглинок
в родном пространстве, чтобы отыскать
нехоженую тропку меж деревьев,
где милый дом и тёплая кровать,
и ты глядишь в моё окно, как прежде.
Ноябрь 7 2012 год.