Старые срубы, белеют березы,
Тихо скрипят поутру ворота,
Ива полощет русые косы,
И речка под кручей шумит, как всегда.
Все как когда-то, земля наша помнит,
Что сотню уж лет неизменно стоят
Эти церквушки, растет здесь шиповник,
Как прежде сынишку баюкает мать.
Как прежде, и это конечно прекрасно,
Что корни остались и проросли,
Что пыль на могилы легла не напрасно;
Мы вновь ожидаем прихода весны.