Кто же ты - художник? Одеваешь в краски, примеряешь роли, надеваешь маски - на своих героев, и не замечаешь, как под слой «обоев» ты лицо скрываешь.. Всё боишься утра, что приносит «завтра», Кистей камасутра - бесконечной правдой, в выиграном «сегодня» полотне бессмертия, заплетая мир пальцами столетия..
Ты не помнишь сам, как оттенки съели солнце и вода, оставляя тени, на твоём челе, а в глазах - сомнения, больше нет огня, искры озарения...
Кто же ты - прохожий, потерявший память?
Что же сталось с жизнью, неспособной ранить? Ни спасти улыбкой, ни задеть живое, ни напомнить болью прежнее, родное? Где твой холст, художник? Где борьба за счастье? Безразличьем в сердце разлилось ненастье... Обокрали душу все твои творения... Силой красоты и преображения...)