Тополиная зараза
распустила белый пух.
Я чихаю по два раза,
и уже почти опух.
Голова, как от похмелья,
не влезает в воротник.
Засадили б город елью,
воздух был бы, как родник -
чистоты необычайной,
нереальной чистоты.
А теперь хожу печальный
и не нюхаю цветы,
и цветов не различаю,
взглядом диким поводя.
Водки б выпить вместо чаю,
и в себя не приходя,
переждать весь этот пыльный
неба белый пуховик.
Только, выпить надо сильно -
чтобы в август напрямик...