По унылым дворам,
Где не слышно ни звука,
Бредет обыватель.
Гнетет его скука.
Он давно одинок.
Сам с собой он расстался.
Один белый листок
Недописан остался.
Это строки из жизни.
Его мемуары.
Под его сапогами
Проходят бульвары
И проспекты, и улицы, и площадя,
Бредет и бредет он, себя не щадя.
Он писал бы еще...
Только не о чем боле
Сказать,о чем вспомнить бы
Мог он без боли.
Не писал он давно...
И один лишь листок
Лишь до центра исписан
Его письменами.
Не закончилось то,
Что нам в жизни дано,
Что могли описать мы простыми словами...
28 апреля 2012