Когда и на руках они в седые
Лохмотья превратятся, я скажу:
Ну, что, старик?
Пора – на выходные,
Пора под абажур Мадам-сижу,
Под купол немигающей надежде,
Как прежде было с бабушкой своей
И внука где-то рядышком, как прежде,
Сорвав листки у всех календарей,
Засушенный гербарий - под страницу,
Которую давно не дочитал
И полночью, когда тебе не спится
Всё мерить-мерить жизни интервал…