вернуться можно лишь туда ,
где не был счастлив , не был болен .
но мир коварно так устроен ,
что возвращаешься всегда .
не телом , нет , скорее - духом ,
скорее тенью от зарниц ,
скорее тёплым нежным пухом ,
на спицах вешних колесниц .
и в ночь когда асфальт расплавлен ,
а дождь уже не за горой .
ты понимаешь , что отравлен ,
и вверх подброшен злой рукой .
и вот пращой направлен резво ,
летишь куда-то : в никуда .
и не способен мыслить трезво ,
куда летишь же ты куда ?