У Вас больше нет осени.
Ее не найдете внутри.
Она взорвалась над звездами,
Отдав пустоте свой крик. -
Крик улетающих журавлей,
Шелест дождя в листе…
«Прелесть пасмурных дней
В молчаливом их колдовстве».
Ноябрь скуп на признанья,
Есть в этом доля истины.
Но помнит ли это молчание
Ваша зима, черная иссиня?
Греет ли Вас она, понимает?
Хранит ли Ваш тихий покой?
Ждет ли, каждый раз умирая,
И зная,
Что Вы не вернетесь домой?..
А как Вам сейчас в той стуже?
Мороз, январь в дуэте с февралем,
Метель, лед покрывает лужи…
Те самые, любимые сентябрьским дождем…
Но я-то знаю точно:
Вы все же скучаете немного,
Холодной зимней ночью,
По нашей осени 2007-го.