Глоток алкоголя стал вечным составом криви.
Как голову кружит весна в перелеске сосновом!
На кладбище старом – крои тут уже, не крои, –
мест нету и, значит - у нас новоселье на новом.
Стрекозы несносные носятся в солнечных снах,
сверкнул, как змея, безобидный, средь трав, желтопузик,
а гибель иллюзий – конечно, не жизненный крах,
но муторно, как с бодуна, тяжёло без иллюзий.
На свете хватает всего – и дерьма в том числе,
а быть от всего в стороне – не пристало поэту,
коль даже Христос на своём белоснежном осле
не очень-то долго поездил по белому свету.
Потоки летящей воды мы зовём – водопад,
ещё мы печёмся о мире семейном и ладе:
за долгую жизнь каждый рай познаёт, но и ад,
да жаль всё ж, что ада поболее в этом раскладе.
А маски и грим власть имущим уже ни к чему,
что нам актуально, то вовсе для них и не тема,
глоток алкоголя, законный мой, утром приму,
спасибо политикам, – это в Крыму не проблема.