Сброшу с плеч свою шкуру,
вытряхну сонные звёзды,
посыплются стрелы и пули,
эастрявшие в шкуре толстой.
Мелкие букв букашки,
звуки вчерашней бури,
покатится из шкуры даже
табор, менявший улей.
Так и войду без шкуры.
Только кисточки на ушах
тонко вздрагивающей натуры
разноцветного карандаша.