Я твори пропускаю крізь себе,
Немов шмат м’яса нанизуюсь на шампур його слів,
Намагаюсь відчути потребу
Перенести ті його думи на чисті листи.
Це ж так кльово: шукати
І знаходити в його океані буття свої сни.
І, можливо, не те він в них бачив,
І, можливо, лиш тільки для мене щось важать вони…
Але те, що малює він, так надихає,
І те що говорить не байдуже… Все це під зад стусаном
Мене з колії смерті штовхає
На постіль зелену… І той потяг пройшов.
І той потяг пройшов,
Волочачи за собою безпристрасні душі, мов в’язнів
Пофігізму тканиною скутих очей…
Головне пам’ятати завжди озиратись,
Хай який не болючий бив вітер по голій спині,
Неодмінно потрібно до вітру цього прислухатись,
Бо не він тобі ворог, не друзі йому вороги,
Просто він розумніший за вас… він один.
Псевдо проповідь, псевдо речі… псевдо вірші
Не надовго будуть кружляти над ліжком,
Коли тобі не дають спати чиїсь там думки,
Красиві слова наркотичні… І наче звичка
Замість стакана молока в дитинстві, тепер приймати кофеїн
Його шалених роздумів таких харизматичних,
І засипати, слухаючи пісню вітра на зорі.