Она вылепит из тебя первоклассного подонка,
И ты забудешь что когда-то был поэтом,
Будешь думать про цепи, жизнь такая, сложно,
И даже научишься писать стихи о конфетах.
И ночью в грызущей пустоте приевшись припившись,
Будешь плакать образом мерцающим в сердце.
Застегнёшься на молнию,просчётами слипшись,
И исчезнешь в нигде, низачем, нигде-то.
И тогда в этом муторном,жестоком,одноклеточном,
Ты узнаешь, что ты сломанная игрушка,
И она топнет ножкой со скуки своим диктатом ленточным,
И зашипит, что ты плохо наполнил кружку.
А дальше, да стоит ли, всё повторимо,
На этом безумно продажном свете,
Ничего не говори, уходи, любимый.
Не весь этот мир...плохая примета...