Мороз прикрепил ожерелья на окна,
а солнце квартиры наполнило светом,
да так, что зима стала очень похожа
на сахарное и пушистое лето.
И в городе стало намного уютней,
и, кажется, люди вокруг подобрели,
а все потому, что небесный художник
волшебную кисть искупал в акварели.
Я плавлю над пламенем лёд: льются слёзы
из не нарисованных глаз,
кто знает, быть может, в заброшенном небе
художники помнят о нас?