И это что-то вроде лёгкой боли,
Какая-то натруженность души.
Ты чувствуешь, что сердце просит воли,
Да только ум считает барыши.
И ничего не нужно. Жизни - мало.
Как музыка затихла... Всё равно!
И хочется начать, начать с начала,
Замалевать минувшее в пятно.
Но на страницах памяти оставив
Своей мечты условный перифраз,
Ты больше не способен не слукавив,
Забыть свой облик. Прошлое - сейчас.
Ты знаешь Время, его плоский очерк
Полоской стелется от крика до мольбы:
И остается ставить жирный прочерк
В графе твоей, как кажется, судьбы.
6 марта 2012 года