В бокале белого вина
сияют призрачные звезды,
не вычерпать реки до дна,
не перекрыв истока… можно
вбирать в преддверии зари
полуостывшие пространства
снов, протекающих сквозь дни,
меняя прежние пристрастия.
Ты думаешь, что я живу
на вечных завязях безумия,
нет - плавятся слова в бреду
в других созвучиях… Разумнее
мне было бы закрыть окно
и на ночь завернуться в пение
прозрачных ангелов… Тепло
я пью из кубка откровения.
В бокале тонкого стекла
сегодня отразились лица
всех тех, кому я буду сниться…
И перья падают с крыла
волшебной птицы прямо в ночь.
И кажется, что завтра заново
родится мир, а тихий дождь
на влажных улицах внепланово
расскажет о стране меж гор,
где реки светлые струятся,
вливая музыкой любовь
во все открытые пространства…
15. 06. 2013